мобиус
тупая ебаная веревка
за неделю начинаешь перетряхивать шкаф, обнаруживаешь, что нечего надеть
потому что гардероб подобран по принципу: десять футболок, джинсы трехлетней давности и бриджи из сэконд-хэнда

собираешь из этого ансамбль: "влезла - значит, норм. о нет, черт побери, футболка где-то что-то обтягивает, торчит сочный налитой жировой девятый вал на спине, срочно, срочно пакет из супермаркета, в нем поеду"

выбираешь место, куда поедешь. все-таки не каждый день в москве бываешь.
за два часа до выезда читаешь отзывы о "Босх. Ожившие видения" и понимаешь, что не можешь себе позволить так рисковать.

в пушкинском музее я была миллиарды лет назад и с тех пор помню только отвращение, воспоминания с годами все больше утрируются, настаиваются как концентрат и кажется, будто не музей, а уже вовсе закуток два на два с нечитаемыми табличками и скучными экспозициями, толкотня, полуторачасовая очередь, и одна мысль - скорее бы в туалет.

НАХУЙ ВСЕ, тело - в пакет, пакет - в музей, а потом проверить, не съела ли Холи кота.

когда обнаруживаешь себя в возрасте и состоянии, когда поездка в музей - АХУЕННОЕ СОБЫТИЕ, а еще каждое лето - новый диагноз (прыщи на жопе, волосы в носу, прощай, еще один зуб), ожирение, отупение, абсолютная серость в голове, в чувствах, в сердце, думаешь: стоило ли вообще доживать. стоило ли доводить себя до такого состояния.

СТОИЛО, ЧТОБЫ ПРОВЕРИТЬ, НЕ СЪЕЛА ЛИ ХОЛИ КОТА.

@темы: запись будет удалена, когда я протрезвею, Исповедался - пошел на хуй!